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节奏是缓慢的
就像点燃的火炉，我坐在火焰的温度
之中。春天正缓缓燃烧
诗歌，一字一句地化为灰烬
褐色而细腻的部分
让一棵树渐渐变绿
这些，被我从一首关于春天的诗里
典当出来
诗人的笔，沾满绿色的树汁
在纸上写下春天的模样
我最好来自南方，懈逅过一场
不大不小的雪
苍白的积雪下面
埋着春天的尸骨，他的老伴
在我捧着的诗篇里
低声哭泣。说起春天
他无法判断，能否接近温暖的部分
对于春天的到来
我也不能太过肯定
这并不缘于诗人的浪漫主义
就像在冬夜用诗歌赞美春天
我写字的双手依然冻得通红