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常常的，会有一条路，不经意的印在公车的玻璃上或者蒸腾在淡茶的香气里。那是一条怎样的路，怎样的，总是提醒着去想念。
她抚摸着柔软的马尾，随意的系了两扣。现在想起来，那个年代已经可以用简短来修饰遥远。有些东西被强制的忘记，然后被强制的改写。她不曾去挽留如发丝一样脆弱的记忆，只是尝试的去接近，接近一个不再真实的印象。
她蹬上单车，从一条小路开始，穿过交叉的巷口，穿过陌生人的眼睛。那条巷曾经装饰着她的童年，尽管有些简陋和残损。她的车辙碾过泥泞，碾过沉睡在土壤深层的小脚印。她一定错过了很多记忆，而那些故意的错过却也成就了缺口的追寻。
八年前每次经过这里，巷口的一扇门外总会有一个老人，老人坐在石凳上，眼睛收缩着，望向一片血红的夕阳，她的手指枯枝一样的抚摸着纸烟，然后深深的吸吮，在一缕风过的时候沉醉在烟蓝色的往事。她多像一尊泥塑或者木雕，静止得超脱凡世。还有一个姑娘，偶尔从院子里探出脸，短短的头发，风都不会揉乱一根，她总是那么冷漠的看着外面，即使骑车的人仔细的阅读着她眼里暗暗的忧伤。孩子们在并不宽敞的巷道里奔跑着时光，从一个院子到另一个院子，从一条隧道钻入另一条隧道，太阳下山，他们就长大了，就像骑车的她和窗口的她，陌生得忘记了曾经的亲密。
那一天，她依然路过老人的门口，老人站起身示意她下车，她跳下来，老人用昏黄的眼睛端详着她，眼角被黄色的固体凝结着。从眼睛都鞋子，从领口到纽扣，老人仿佛在端详自己年轻的日子，一丝神采在眼睛里转动，她分明看见了一个穿着红棉袄的姑娘，或者还应该有一个红盖头。老人说“孩子，你是在这里长大的，还记不记得？这个院子”她慌张的摇摇头又点点头。老人掐了掐她的脸，把一碗红枣放在她的手里，那枣红得像豆蔻姑娘的嘴唇，一颗一颗在太阳底下滚动着生命。老人招呼窗口那个姑娘过来，但始终未见。她把红枣放在兜里，微笑着望了望里面。离开的时候，除了夕阳，除了窗口那姑娘幽暗的眼睛，还有一路枣香。
过了一条马路就是柏油路的平坦和喧嚣。她唱着一种小调，从学校的大门划进去，穿过两旁高高的杨树和温柔的垂柳，北方的杨树总是高高的直入云霄，而垂柳却暧昧得触手可碰。她松开了把，用手抚摸着将要错过的垂柳，柳叶在指尖穿梭着形状的凹凸，姑娘的手就像那柳叶一样柔软。扬起头，天是蓝色的。
穿过一个小门，是一条极窄的胡同，雨天会积满泥水，泥水会把车子画上很有个性的标志，奇怪的是她从未因此咒骂过这个吝啬的胡同。
她是学画画的，她的车子会停在老师家门前固定的位置。她带着一个盒子，那里面有hb和3b的铅笔。那是十三岁时她唯一喜欢的事情。或许还有一个更美丽的理由，她偶然知道了他的家就在这幢楼里。
第一次喜欢一个男孩，喜欢他柔软的头发，他清澈的眼睛，喜欢他说话的声音以及他不经意的喘息。那是怎样的日子，周围就像莫奈笔下的莲花般清澈透明。他凝视着她，用一种让人一定会陷落的力量凝视着。他们对应着这个世界上最幸福的暗号，在每个清晨的遇见或者每个傍晚的离开，还有更多更多的时候，不需要太多，一个笑容的时间已经足够。她感到她比任何时候都要成熟甚至超过现在，盼望着，她开始不习惯没有他的眼睛，尽管他们从不言语。
她悄悄的，悄悄的站在了他家的门前。有多久，忘记了。她只是站在那，很满足的站在那，然后转身悄悄的离开。
所以那条路有了意义，有了可以遇见的意义，有了可以希翼的意义。她想在一个多么偶然的时刻多么偶然的遇见他，然后只是看着他的凝视微笑离开，只此简单。风绕着耳朵吹，吹着少年懵懂的爱恋，一切都因此而美好，因此充满了生命的力量。但是，偶遇是如此奢侈的设计，她最终没能见到他，哪怕她就站在他的窗子下面，踮着脚跳，哪怕她在学校里绕了很多路，甚至忘记了抚摸温柔的垂柳。
后来，她不再画画，便不再经过那条路。不再见到那个老人和姑娘，不再期盼着遇见他。于是时间侵蚀了过程，谋杀了感动。偶尔的，会在公车的玻璃上或者在淡茶的香气里触摸到一些隐蔽的似曾相识。但是一切都胆怯的成了印象。
这样的一条路，如今早已不复存在，转瓦都同岁月一切破碎了，所以陌生，很陌生得就像曾经是一场梦，就像从未有过曾经。八层的楼房，七十多扇窗，那个幽暗的眼神会在哪里眺望，那缕烟又是否还吹拂着夕阳的哀愁，多少年，一直没有再吃到那么甜的枣，一直都在忘记，一直都在丧失。她的画夹，她的铅笔，她的被箱子囚禁的素描。还有他，他又会在哪里陪着她一同忘记呢？