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后来，我渐渐明白这不过是一场游戏
文字从霜桥夜泊走来
姑娘，都无一例外的穿着黑纱的缁衣
夜里有人，用酒精灌溉太阳
从此阳光失却了烈日下灼人的尖锐
我承认，我从未关心过大地，从未关注蔬菜的命运
所以，秋天一旦来临
就听见麦粒在痉挛着无望地一声声叹息
后来，我慢慢习惯了只是用笔尖去刻画爱情
抛弃过多少人，多少次转身，不问
不问感情游戏背后那些依然不懂规则的背影
不问，乱葬岗上野草一样疯长的芳心
喝一杯浑酒，选择遗忘
回忆象一个巨大的感叹号在暗夜里徘徊
扑腾不了几下，就坠入冰冷江面
涟漪，从此犯上了戒不掉的烟瘾
后来，有人无辜地把历史割断
鲜血淋淋，罂粟绽开玫瑰般的姿容
继续诱惑过往人群
脚跟后面的野渡空无一人，蜂鸟飞走了
夜，却象个积重难返的痨病患者
一口一口地咳
咳死了静静安睡在书简上的生灵
也咳醒了，分娩之前第一声啼哭的黎明
后来，我不再会讲故事
苟且活在别人或香艳或灰调的故事中渐渐有了生命
那些杀戮软弱灵魂的情节
泛出国画写意式的漂染酋劲佐证了所有情节的真实性
诗人，却在一夜间全部失去了语言
哑谜一样的手语安抚的，不过是隐藏在那些雍容华贵背后恬不知耻的娼妓的荒淫
后人不知道，华佗其实也很能讲故事
因为一剂麻沸散，抚平了三千年来从不曾愈合的伤痕