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每当说起诗
我总是不知
该侧过脑袋 还是做出虔诚
我只是不肯 这样在人言里传递
那些薄如烟火的 故与未故的灵魂
每当写起
我总是不知
那应该叫做诗的 可否有另一种别称
如堂上的燕子 她穿过
有一瞬诧异 就
相安无痕
我不肯忒地相思
只是因为认真
那大凡好的
如同玉 在深山
如同楼榭
不可以盛衣登临
而我还是在写
那些可以称为诗的句子
连同残羹 在垃圾里还魂
如同我喜欢的诗集
总是垫着夏天的蚊香
烧穿了名字和华文