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六月的天气，总是说变就变。刚才还阳光明媚，一会儿又电闪雷鸣。好在，池塘里的青蛙喜欢这样的喧嚣。低飞的燕子总能在这个时候找到自己满意的食物，然后吃的饱饱的，躲进窝里。探着一个个黑色的小脑袋，惊奇的望着雨中的人群。雨带着小镇的喧嚣，带着匆忙的人群，带着刚才泥土的芬芳，顷刻间在小镇的大街小巷疯狂的占有。
雨，总是在不经意间，飘落周围。飘落在妈妈那年迈花甲的白发上，飘落在那红砖绿瓦的房檐上，飘落在院中那棵沧桑的老树上。下雨的季节，总是忙碌的。我喜欢雨，是因为雨能带给我灵感。站在窗前，雨声叩响了心门。椅窗远望，犹如远古的诗人，身披长衫，手拿折扇。静静地欣赏雨带来的美妙与遐想。
每当，下雨的时候，我都能找出各种理由，不去碰触那些，让人厌倦的凡尘琐事。在墙上的挂钟里，在电闹的键盘上，在放置了许久的背包里，都能找出雨的影子。街上的行人匆忙的撑开雨伞，惊慌的儿童着急的喊着妈妈。驼背的老奶奶，还来不及捡起散落一地的花生。雨，悄然而至，来的那么突然，来的那么无情。
北方的天气大多时候是干燥的，就连呼吸也能嗅到黄土的泥锈味。炎热的时候，身体有种被掏空的感觉，沉闷而无奈。门口的老柳树下，拥挤了许多乘凉的人们。似乎只有这一抹清凉之地，才能给他们带来一丝清凉的慰藉。
夏天的雨，少的就像爸爸的笑容。在我的记忆力里爸爸没有笑过几次，爸爸是个老实，但非常严谨的人。在生活上节俭，在物质上要求不高，是一个十足的农民坯子。记得，我20岁那年，谈了第一个女朋友。我们通过几次交往，都感觉对方是自己想要的那种。随着进一步了解，我们谈到了订婚阶段。可是在不久后的日子里，她无声无息的消失了，像一阵狂风暴雨，把我洗礼，又像一阵风把我吹的不知所错。
在她消失的第七天，我终于忍不住心中的泪水，像决堤的河口，像山洪的爆发，像凶猛的野兽，像软弱的绵羊。那一次，我哭得畅快，哭得淋漓，哭得不知为何，哭得难以自拔。爸爸从外屋进来，走路非常轻。不知是我哭得太过专注，还是父亲不想让我听见？“孩子，不要哭了，没事的还有我”父亲微笑着抚摸我的肩膀。笑的那么自然，那么慈祥。简单的言语，朴实中略带憨厚。是啊！父亲的话虽然简短，但让我很感动。第一次看到父亲笑，第一次听到父亲说出这么感动的话。
父亲已经走了7个年头了，但我一直清晰地记得，父亲的笑，像春天微风般温柔，像夏天暴雨般坚定，像秋天硕果般安详，像冬天雪花般淡定。
池塘里的荷花争先开放，白杨树上的蝉鸣叫着，地里下田的农民忙碌着，河里的孩童嬉戏着。这一切，都在不知不觉中，为夏季哼唱着美妙的歌曲。
品味夏季，我们获得的不止是炎热带给我们的无奈。应该是雨季带来的灵感与清爽。
品味了夏季，也就如同品味了人生。