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小时候，听母亲说过一个词“秋落落”意思是秋雨绵长。这几天充分感受到这个词的意韵。
雨不大，断断续续地下了三天，地上的积水却不多。蒙了雨露，一切都湿漉漉地泛着青光，落叶像是浸泡在泪水里，月季花寒颤颤的，孤独地对着秋雨秋风。街上的行人不多且来去匆匆，车速倒比以往慢了，刺耳的喇叭声也少了。不由想起郁达夫的故都的秋，清静，悲凉。只是没有“都市闲人”人们都很忙。忙着赚钱，忙着喝酒，忙着搓麻将，忙着网上冲浪。
雨不紧不慢地下着，从白天下到晚上，又从晚上下到白天，没有雨中嬉戏的孩子，没有相依走过的情侣，秋雨更加落寞，屋檐下积聚的雨水大声地敲打着水泥地。一座银色的楼房内传出不成曲调的钢琴声，那是同事小张家四岁的孩子在弹钢琴，我仿佛看到他胖乎乎的小手吃力地按着琴键
我拐进一条小巷，准确点儿说是曾经的小巷。巷两边的长了青苔的平房刚拆除不久，遍地都是残砖碎瓦。创造总是以毁灭为代价，而如歌的回忆、沧桑的历史往往也一同殉葬了。也许是物质的需要比精神的需求来得更实惠吧，人们不喜欢在历史的怀想中留恋，更喜欢创造。在这样的雨巷中，断没有丁香一样的姑娘，虽然我有意撑了一把油纸伞。
重又回到宽阔的马路上，已是暮色苍茫，昏黄的路灯泻下一片柔谧，车灯的白光却亮得刺人眼目。我就这样漫无目的地走着，裤脚溅湿了，却不想挽起来，雨点斜过雨伞不断地落在身上，秋风吹过浑身凉凉地裹着寒意。
平时工作紧张，像一只高速旋转的陀螺，这半天的休息心里竟是空空的。我想到了父亲，他那荒草覆盖的坟墓，就在层层遮挡的庄稼深处。父亲忌日那天，也是下着这样的雨，我找不到了父亲，孤独地在望不到边际的庄稼地里默默流泪。那时我虚弱得还不如一株细细的玉米秆，我不知道自己能否成为八十六岁多病母亲晚年的依靠。
身边两个老人，互相搀扶着走过，这样的雨天不知他们为何要出门。我感伤得平静、淡漠，一如这清冷的秋天。走过单纯烂漫的春，热烈蓬勃的夏，秋天便沉静下来，尤其在收获后的一场又一场的秋雨中。秋的意味越来越浓，秋虫的鸣叫声悄然隐去，又细又长的秋草不再葱绿，树上不断有枯叶飘落，阳光变得清凉而安静。不用细细咀嚼，秋的落寞凄凉已溢在了唇边。路灯下我的影子被拉得很长，就像长长地孤独被放大，延长。
雨依然在下，我依然在这样的路上走着，不知归处。